É comum se associar a lembrança de uma pessoa a algo que a
caracterize.
Digamos, seja seu toque pessoal.
Dia desses, ao passarmos por um jardim cheio de cores vivas,
fomos surpreendidos por uma frase partida dos lábios de uma senhora:
- Um jardim tão bem cuidado me recorda minha avó.
A amiga que a acompanhava logo indagou do porquê.
A continuidade do diálogo, cujas frases nos chegavam com
clareza, trazidas pela brisa mansa nos surpreendeu.
Minha avó, dizia, passou sua vida a plantar flores.
Recordo-me da infância e do bangalô de minha avó.
Quase não havia terra para
plantar.
A construção era nova e o local mais parecia um campo de batalha que
as minas tivessem revolvido e deixado em total desalinho.
Pois minha avó não desanimou.
Com pedras desenhou retângulos
no solo, afofou a terra, preparou-a e plantou suas amadas roseiras.
Jardins
eram a sua marca registrada.
A senhora alongou o olhar na distância, como a revolver a
saudade na terra do coração e prosseguiu:
- Era uma pessoa excepcional minha avó. Já mais idosa, os filhos optaram por colocá-la em um apartamento. Mais segurança, diziam, menos trabalho. Afinal, eles temiam o peso dos anos naqueles ombros já não tão fortes.
- Quando vi o apartamento, entristeci. Tinha uma varanda sim, mas nem sombra de terra, onde ela pudesse utilizar da sua mágica pessoal para transformar em um pedacinho de céu perfumado. Pensei que ela iria murchar. Imaginei-a a fenecer, como flores ao sopro do inverno rigoroso ou sob o sol escaldante do verão. Qual não foi minha surpresa ao visitá-la, alguns meses depois.
- Levei-lhe um ramalhete de rosas multicoloridas, contando alegrar-lhe o lar.
Ela abraçou as rosas, agradeceu e seu rosto se iluminou como
em êxtase.
- São lindas, querida. E perfumadas.
Depositou-as com cuidado sobre uma mesa, tomou-me pela mão e
levou-me até à varanda.
Naquele minúsculo espaço, a terra gentil permitia brotar
rosas de delicado perfume e graça.
As mãos mágicas de minha avó haviam
transformado um retângulo de cimento frio em uma nesga de paraíso florido.
Suas mãos acariciaram as flores qual se o fizessem a um
filho querido.
Depois, ela me reconduziu à sala, e mostrou um troféu.
As flores
de sua varanda haviam sido eleitas as segundas mais belas de toda a cidade.
Transformar a terra inculta em um oásis de beleza ou
deixá-la entregue às ervas daninhas e espinheiros é opção pessoal.
Assim nos jardins das nossas vidas.
Podemos ser indiferentes
e ociosos, relegando tudo ao descaso, nada realizando de bom, de belo, de útil.
Ou podemos optar por semear flores de alegria, rosas de ventura.
Quiçá apenas
umas tímidas violetas de discreto perfume.
Contudo, não sejamos dos que erguem espinheiros.
Tornemo-nos
jardineiros cuidadosos a fim de que, pelas veredas por onde transitarmos,
deixemos o perfume e a beleza das nossas ações.
"A Sorte não existe; no máximo, existem circunstâncias favoráveis ou desfavoráveis. A sorte é resultado de tudo que fomos capazes de semear, enquanto a má sorte é o resultado de tudo que não fomos capazes de prever." Enzo Ferrari
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